Baixem al carrer i un dia resplandent i fred ens abraça. I a mesura que accelerem els passos, es fa més evident la remor de la gent, un rellinar esporàdic i les ferradures ressonant a l'asfalt, o el trompetista que deixa anar tres notes per escalfar els llavis, l'olor de botifarres a la brasa i les converses entretallades. Amb la bufanda fins al nas i les mans a les butxaques, entre cops de colze i exclamacions, badem al veure passar el bestiar amb les seves millors gales. I després tornem mandrejant cap a casa, per la vorera del sol, i ens aturem a la pastisseria a comprar un tortell. Hi ha diumenges que m'agrada saber que, any rera any, es repeteixen. Tot i que, si no hi ets, no tenen el mateix gust...
Bajamos a la calle y un día resplandeciente y frío nos abraza. Y a medida que apresuramos el paso, el murmullo de la gente se vuelve más evidente, un agudo relincho y las herraduras resonando en el asfalto, o el trompetista que suelta tres notas para calentar el labio, el olor a butifarres a la brasa y las conversaciones entrecortadas. Con la bufanda hasta la nariz y las manos hundidas en los bolsillos, entre codazos y exclamaciones, vemos pasar el ganado con sus mejores galas. Y después, volvemos a casa perezosamente, por la acera del sol, y nos paramos en la pastelería a comprar un tortel. Hay domingos que me gusta saber que, año tras año, se repiten. Aunque, si no estás, no saben igual...
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2 comentarios :
Me gusta ver las celebraciones de invierno. Por un agujerito, como las tuyas, que es la sensación que me dan tus fotos de hoy...
Me enternece leerte ...Os quiero a los dos y las pequeños dos .
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